Volvà a escribirle a Y. porque no querÃa acertar que las cosas terminaran sin haber empezado. Claro que desde hace unas relaciones para acá esa ha sido la constante. Todo empieza sin empezar. Y. optó por la indiferencia y yo no hice nada para remediarlo. Me hice el fuerte. Me dije a mi mismo que no debÃa perseguir mujeres como si se fueran a extinguir. Asà que dejé de escribirle. Pero, la vi sentada en una cafeterÃa, con su delgadez, sus hombros descubiertos, sus gafas de lentes gruesos, sus ojos distantes y saltarines. Me senté frente a ella para que supiera que como ella yo también podÃa ignorar. A los veinte minutos le escribà un versito y se lo entregué. Y. sonrió y ya, no más, fin de la historia. No logré que Y. se abalanzara sobre mà y me dijera que por mis lÃneas serÃa mÃa para siempre y nos irÃamos a vivir juntos. Maldije su nombre con un trago de cerveza y una calada de cigarrillo. Con Y. las cosas van para ningún lado. La siento lejos. Está lejos. Mierda. Lejos. Tanto que ni los versos de los grandes poetas que leo la tocan.
Creo que algo está mal en mà respecto al amor. No quiero admitir, pero como que mendigo amor. Quiero que me den caricias, besos, palabras, abrazos, entrepiernas, entradas y salidas en la madrugada después de unas copas de vino. Como que no aprendo a estar solo. Esa tarde me encontré con O. y la besé sin que me gustara. Le dije que metiera una de sus manos al bolsillo del jean para que sintiera mi gran pluma de tinta espesa y húmeda. No me arrepentÃ. La verdad fue delicioso, aunque para muchos sea un suceso enfermo y triste. Bueno O., lo que más me gustó fue ver tus gestos que no sabÃan como acomodarse a tu rostro. Luego llamé a S. y le escribà a B. No me sorprendió que S. me dijera infantil y me colgara. Pero lo que le escribà a B. lo reproduje y se lo envié a C., M., A., y N. Como ninguna se reportó le dije a la luna que si querÃa que durmiéramos juntos y la luna me mostró su lado oscuro. Entonces me dormà solo. Desesperado y solo. Triste y solo. Borracho y solo. Entendà que necesito estar solo. Cuando ya iba a cerrar los ojos apareció de la nada una mujer vestida de negro y con tez blanca. Una mujer en extremo delgada y con el rostro cubierto con un velo. Me asusté y le dije que no la necesitaba, que me llamara para asignarle una cita. La mujer sonrió y dio varias volteretas, como la mujer maravilla y se sumergió en la tierra como un taladro. Pero las baldosas estaban intactas.
3 coment�rios:
El hombre es un insaciable depredador que colecciona letras de sus victimas, la cosa es que siempre parece que se esta extinguiendo la especie que cazamos, pues la sed mantiene ardiendo nuestra garganta, hasta ahora no conozco ningún depredador que deje de tener hambre.
Creo en tu Baudelaire, en tu Bukowski..en ti nada. Falta más amarillo adentro, más dentro...
M.k
Gracias tejelito. Como vos creo que falta más amarillo, más verde, más encuentros. Por eso mismo seguir creyendo.
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