Estuve en frente tuyo imaginando mil formas de decirte hola. Estabas en la Hemeroteca de la Biblioteca Nacional
de Lima. Controlabas tus impulsos de enviar tu tesis de grado a la mierda.
¡Cuánto te aburrÃas! Yo controlaba los impulsos de decirte hola. Todo era
forzado. Pensaba cómo saludarte cuando me preguntaste la hora. Luego me
preguntaste si era colombiano. Te dije sÃ, soy del paÃs donde se cultiva el
mejor café del mundo y te invité a un café peruano. Aquella tarde te hablé de
mi travesÃa desde Argentina. El tiempo fue poco para mirarnos. Quise quedarme
en tus ojos hasta que te diste cuenta de que debÃas irte.
Estuve pensándote en la noche. Apenas sabÃa tu nombre: Jimena, y ya te
extrañaba. Sacudà la cabeza para pensar en otra cosa. Al despertarme me estiré. Desayuné. Me dirigÃ
a un locutorio. Te cité a hacer nada en la
biblioteca. Nos encontramos a las siete de la noche. Me alegré con verte. Te vi
el cabello casi rubio cubriéndote el rostro. Me miraste. Vi tus ojos verdes. El
ojo derecho a pocos centÃmetros parecÃa que miraba para otro lado. No importaba.
Me esperabas porque también querÃas verme. Éramos dos extraños conociéndose. Me
invitaste a pagar los servicios públicos de tu apartamento. Cruzamos la avenida
Javier Prado. Entramos al centro comercial Plaza Vea cuando me dijiste que
parecÃa seminarista. La factura estaba vencida. Nos reÃmos. Me llevaste a un
centro cultural cerca a tu casa en el distrito Jesús MarÃa. Pagaste mi pasaje
porque sabÃas que estaba en la ruina. Ya me habÃa retirado del negocio de las
cartas de amor
Mi apuesta fue ser sincero. SentÃa que sólo tenÃamos las palabras para
vivirnos. Además, habÃa descubierto que en Migración Perú-Chile en vez de los
sesenta dÃas que pedà me pusieron diez. Llevaba más de treinta dÃas de ilegal.
En el centro cultural no habÃa actos culturales. Nos sentamos en el
parque que estaba en frente y encendimos un cigarrillo. Hablamos del amor, de
la eyaculación precoz, de tu tesis de grado, de mi ocio descarado. Me invitaste
a comer pollo a la brasa. SentÃa que llevaba hablando contigo décadas. Por algo
no parábamos de mirarnos y reÃrnos. Nuestros errores eran sinceros. Te acompañé
a casa y te di un beso en la mejilla.
El sábado en tu casa vimos la pelÃcula El perfume. Me impresionó la cantidad de libros de tu biblioteca.
Hablamos de Vallejo, Charles Bukowski, Julio Cortázar y Jorge Luis Borges. Nos
miramos. Jugué con tu gata Catalina. La gata maulló y me arañó. Quise arañarte
y que me arañaras porque la mujer perfecta, según Balzac, es la que araña.
Derramaste el café sobre la mesa. Hablé con
la boca llena de pan y algunas migajas cayeron sobre la mancha del café
derramado. Intenté hacerte un truco para evitar el debate sobre el final de la
pelÃcula que me habÃa gustado. Intenté hacer aparecer de tu oreja una chupeta.
El truco era mirarte la oreja. Delegar toda la atención en tu oreja. Luego
extraer del bolsillo de la camisa la chupeta sin que te dieras cuenta. Llevar
la chupeta hasta tu oreja y hacerte creer que llegó por arte de magia. Pero la
chupeta se cayó del bolsillo. La tomé del suelo y te la entregué avergonzado.
No querÃa irme. No querÃas que me fuera pero no te atrevÃas a decirme que
me quedara. Te dije que era tarde. Me respondiste que era tarde. Te dije que ya
no conseguÃa combi. SabÃas que no era cierto. Para que no fuera evidente tu
intención te negaste un poco al principio. Luego cediste satisfecha de haber
defendido la imagen de mujer pulcra. DebÃas mostrarme el maravilloso trabajo
que habÃan hecho contigo tus padres. Dejaste claro que a tus veintiséis años
eras una mujer atractiva e independiente. Me acosté en el cuarto de tu hermano
que andaba lejos de Lima. Te acostaste en tu cama. Los cuartos estaban divididos
por una pared delgada de madera. Pero la parte superior de la pared era de
plástico y se veÃa tu reflejo deforme. Vi sin ver cómo te quitabas la ropa. Me
contaste tu vida amorosa y me confesaste de tu facilidad para dominar a las
personas. Nos sorprendió el alba. Nos dormimos porque era tarde y era justo
descansar. Me desperté a las diez de la mañana. Te llamé. En pijama hiciste el
desayuno. Me despedà con otro beso en la mejilla. Sentà tu mejilla cerca, tan
cerca como tu cuerpo.
Durante la semana hice votos de silencio. No dije tu nombre para
extrañarte menos. Pero no aguanté las ganas de verte y te cité el sábado
siguiente en la catedral de la
Plaza de Armas. Imaginé que no ibas a llegar. Cuando te vi
desaparecieron las dudas. Caminamos por el centro de Lima. Luego entramos al
bar Queirolo cerca a la
Plaza San MartÃn. Me invitaste a cerveza Cusqueña negra.
Fumamos como locos. Estábamos locos. Era nuestro último sábado y no nos
habÃamos dado un beso. Me temblaron los labios.
Nos dirigimos a tu casa. Le echaste la comida a la gata. Te esperé en el
mueble. Estiré los pies. Te sentaste al lado. Nos tocamos por encima de la
ropa. Te olÃa y me apretabas. Nos besamos. QuerÃa quedarme en ti. RecorrÃa tu
rostro con mis dedos. La gata me arañaba los pies cada vez que te tocaba. Puta
gata. Una y otra vez tiraste la gata al suelo. Una y otra vez la gata me
arañaba los dedos de los pies. Nos encerramos en el cuarto de tu hermano. TenÃas
ropa interior negra, la que contrastaba con el blanco de tu piel. En tu cuello
metÃa mi rostro y te decÃa: “Te quiero”. En mi pecho tus labios decÃan: “Te
esperaba”. Te miré hasta la madrugada. Malogré los preservativos de tu hermano.
No encontré la erección indicada. Estaba tan tranquilo que mi pájaro no respondÃa.
Tal vez tanto ajetreo con la gata le quitó el entusiasmo. HacÃa falta un poco
de perversión y nos tocamos hasta que mi pájaro cantó.
Nos dormimos a las seis de la mañana. Me desperté a las ocho. Te abracé y
te di un beso de buenos dÃas. Hice huevos revueltos sin sal. Hiciste jugo de
naranja y café. No faltaba nada.
El amor era reÃrnos juntos, verte hacer el café, besarte los párpados,
lavar los platos, barrer el apartamento,
la gata arañándome los pies, salir a la calle sin bañarnos a comprar panes.
Me bañé y salimos al centro de Lima. Te acompañé a comprar un tiquete.
Ibas de viaje. Caminamos. Sentà el cansancio y nos sentamos en el Parque
Universitario. Te dije que no era un caballero. Por eso, te pedà que me
sostuvieras una rosa mientras me amarraba los zapatos. Te reÃste porque sabÃas
que era mi forma de darte la rosa. Te besé.
Almorzamos en un restaurante chino. En la mesa del lado una niña de tres
años me hacÃa monerÃas. Me sorprendiste respondiéndole a la niña. Tomamos una
combi rumbo a tu casa. TenÃamos sueño. No quisiste ir a misa porque habÃas dicho
la verdad en los últimos dÃas y te habÃa gustado. Dormimos en tu casa. Cuando
me desperté sabÃa que era la hora del adiós definitivo. Nos besamos. Fuiste a
la cocina y empacaste en una bolsa un paquete de pan y atunes. Te abracé porque
no volverÃa a verte. Bajé en el ascensor.
Abrà la puerta de la calle. Crucé la avenida. Tomé una combi. Miré el cielo. No
habÃa sol. Las nubes se apilaban en mis ojos.
4 coment�rios:
Muy buen relato, Juan Camilo, me gusta que sea más largo, esa vida que tienen tus personajes trasciende la ficción.
Un abrazo.
HD
HUmberto
gracias por su relato. Lo mismo digo de tus textos, que ya no comento porque el mÃo es un comentario más entre tantos comentarios que tienes. Pero siempre te visito. Pues en este espacio eres uno de los blogueros más importante que conozco.
Leà hace poco de Milan Kundera que las metáforas son peligrosas porque el amor empieza con una metáfora. Bella historia de amor en las calles grises de Lima.
Olivia
Es cierto, la metáfora es el inicio a un encuentro. Casi siempre a un bello encuentro. Un abrazo y muchos más.
Publicar un comentario